– A..? Что..? Где.. Я..?

– Ага, помер, – привычно ответил демиург Мазукта. – Безвременно, скоропостижно, невосполнимая утрата для мирового искусства, гражданская панихида, толпа безутешных критиков, цветы, некрологи и вот это всё. Дошло?

Драматург потёр бестелесной ладонью призрачный лоб.

– Как же так..? Я ведь ещё не старый был!

– Совсем не старый, – кивнул демиург.

– И чувствовал себя прекрасно… Ничего не болело!

– А с чего болеть-то, если ты был совершенно здоров?

– Ну, да… Не понимаю, меня что, убил кто-то? Но у меня вроде как не было врагов…

– Не мучайся, – отмахнулся Мазукта, – никто тебя не убивал. Это был рояль.

– Что?!

– Рояль на тебя упал, вот что. Хрусть, треск, голова всмятку, скончался на месте.

– Это шутка такая?! Я совершал утреннюю пробежку в парке! Какой, нафиг, рояль? Откуда он там взялся?!

– Во-о-от! – воскликнул демиург Мазукта и воздел вверх указательный палец. – И-мен-но!
(c) Пётр Борисович Мордкович

На фото процесс воспламенения спички, длящийся одну восьмитысячную долю секунды.
Photo Ole Bielfeldt, увеличение 2.5