У моей питерской подруги, Оксаны, обрушился дорогущий навесной потолок, утащив с собой в утильную могилу старинную бабушкину люстру и кучу всяких милых сердцу мелочей. Когда я пришла к ней, она гордо восседала на руинах, куря свою неизменную сигарету…Ни суеты, ни сожалений, ирония на все искрящиеся глаза василькового оттенка…– Что будем делать? – засуетилась, вместо Оксаны, […]